Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Хранитель выцветших соцветий –
Дарованных природой грёз,
Шкатулку приоткрой – при свете
Своих невыплаканных слёз.
Едва ли там найдется нечто,
Раскрашенное без прикрас
Живыми красками (навечно!)
На радость – здесь. С тобой. Сейчас.
Мерцает стих впотьмах шкатулки,
Как нищий в стылом переулке.