Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
В «концертном» костеле
Грохочет орган –
Так в горной неволе
Клокочет туман,
По глади скалистой
Взвивается ввысь
И мглой шелковистой
Срывается вниз.
Но в лоне
Туманом
Обвитой трубы
Врачуется рана
Подбитой судьбы.
За ангелом – то ли
За чертом бреду
Я в горном костеле,
В четвертом ряду.