Весы

Если на чашу безгрешных весов

Прожитое положить,

Может сложиться, что, кроме стихов,

 Нечем окажется жить.

Призрак любви не обрел свою плоть,

Выцвел его ореол.

Что ж, буду голос дробить и толочь,

Рифмой формуя размол.

Буду плакучую сеять траву,

Спрысну горючей слезой,

Но, ни травинки – увы – не сорву,

Сам упаду под косой.

Кто-нибудь, сердце чертя на песке,

Кто – мне сейчас невдомек,

Вдруг да пригубит в беззвучной тоске

Строчки моей стебелек.