Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Сквозит хребет в размытых облаках,
Стекающих к подножью влажной синью..
Как сердце, затаённое в стихах,
Боится биться в унисон с чужими, –
Так солнце прячет предзакатный лик
В парче вечерней с огненной каймою,
Сторонний чтобы облик не проник,
Ни оклик – между мною и тобою.