Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Влюбился ржавенький «Москвич»
В прекрасную «Тойоту».
Она вскричала:
– Старый хрыч! – седому идиоту. –
Подальше дни свои гони!
Не то я кликну прессу –
Глазеть, как катятся они
В объятья к автопрессу!
«Москвич» представил этот клик
Сердечного теракта…
И, подавив натужный вскрик,
Сбежал.
Во власть инфаркта.