Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Стенала скрипка –
В одиночестве
Публичном,
Выйдя из себя.
Виолончель – её высочество –
Царице вторила, скрепя
Смычком завистливые струны…
Влача за каждой музой шлейф
Минорный, –
Альт, как Эрос юный,
Сердечный путаник, в своей
Привязанности разрывался
Между соперниц, чувством чахл,
И после коды разрыдался,
Изверясь в девичьих сердцах.
