Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Венценосных
Четырнадцать
Пиков1
Он, по воле судьбы, одолел –
И пред Пиком Небесным возник он,
Выйдя на стратосферный предел.
Сердца пыл на пути к той Вершине
Распылил он – в разгаре – в распыл
По обрывной подножной долине.
Но Любви так и не покорил.
1 Четырнадцать пиков – имеются в виду восьмитысячники, высочайшие горные вершины.
