Илья Синельников

Атопортрет

Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
        кто ты?.. где ты?..
        Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.

Атопортрет

Лишённый дара рисовать,

Рискну свой в некотором роде

Эскиз словами начертать.

(Весь имидж – в сём Словарном своде).

 

Живу – и, вроде, не живу.

Люблю. И в некотором роде –

Любим. Но кем – не назову.

Их жизнь приводит… и уводит

За грани сердца моего.

Они, ликуя на свободе,

Смеются:

– Плачешь!?.. Отчего?..

Ты ж счастлив – в некотором роде?

 

Бывает, что свои стихи

Читаю – как с собой знакомлюсь.

Там есть друзья. И есть враги.

Но я со всеми церемонюсь:

 

Раскланиваясь, расхожусь –

Без торжества. Без укоризны.

Ведь я в партнёры не гожусь –

Ни в стихотворчестве, ни в жизни.