Автомат
От образа её зависим,
Его он весь изрешетил
Прицельной очередью писем…
Порыв свой перезарядил –
И писем новую обойму
В любимый образ расстрелял…
Он, вроде, и стрелок достойный –
Ан в сердце так и не попал.
Автомат
Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.