Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Прости за то, что я тебя люблю.
Своим твоё раскачиваю сердце.
Смущаю, будоражу, даже злю…
Не хочется тебе во мне согреться.
Но что мне делать?.. Я тебя люблю.
Вот так же запоздалое цветенье
В осеннем – не ко времени – хмелю
Бросается в иллюзию спасенья…
И облетает!..
Плачу и люблю…