Цветок
Он пил и пил земные соки
И провалился в долгий сон…
Лишь поздней осенью высокий
Взмыл стебель, и набух бутон.
Когда же солнце опустилось
В объятья чашечки цветка,
Заиндевелая вонзилась
Игла в мишень его виска.
Цветок
Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.