Илья Синельников

Колобок

Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
        кто ты?.. где ты?..
        Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.

Колобок

Узнай, прекрасная чужачка,

И позабудем.

Видит Бог –

Я из сердечного заначка

Остатний выскреб колобок.

 

Он заведён

На постных утрах

И на бессахарных ночах,

На истинах –

Постфактум мудрых,

На волевых параличах.

 

Замешан он на мельтешащих,

Уже желтеющих, деньках,

А испечён на настоящих –

В геенне взятых –

Угольках.

 

В нём не орехи, не цукаты,

Но есть изюминка.

Одна –

Коль съешь – не избежишь греха ты.

Не съешь –

Останешься грешна.