Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Поет
Фагот
причудливое скерцо
пронзи-
тельно
серебряной Трубе
о том, что ни-
куда
ему не деться,
как мне
всегда быть
песенкой тебе.
Разла-
дились
рулады сладкопевца,
в ответ
хохочет тремоло Трубы:
– Еще
одно,
уже седое, сердце
сгорает в не-
бесах моей судьбы!