Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Кромсает сердце стихотворный пресс –
Прожорливый, как винная давильня.
Но скупо цедит сладость божий перст,
А горькую строку струит обильно.
И потому-то моего вина
Ты пригубила ради этикета –
Увы, сполна удовлетворена
Своим вином – отменного букета.
