Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Глядел я на смеющиеся шторы,
Раздёрнутые в утреннем окне,
Как вдруг услышал шепоток – который
Был вне меня, но как бы и во мне:
– Твой путь сюда был обречённо долог.
Сезон любви отложен в мезозой.
Расшитый одуванчиками полог
Не морщи ископаемой слезой.