Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Случай – участи замер:
Выбирай – не выберешь.
В лотерее горних сфер
Выпал снег – как выигрыш.
Август мог бы захмелеть
От небесной щедрости,
Ан ему осталось петь
Панихиду бренности.
Сбей плоды, снег!
Цвет сорви!
Мир переворачивай!.. –
Только тропочку любви
Не переиначивай.