Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Никого не люблю. Ничего не хочу.
В беспробудную ночь, втихомолку
Ни своих не пишу, ни чужих не учу
Ни сонат, ни сонетов. Что толку…
Даже если, как дождик, небесный ноктюрн
Окропит мою душную душу,
Чем, скажи, из ее приснопамятных урн
Оросить мне судьбы моей сушу?