Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Светает на душе… Ужели
Вертается охранный свет?.. —
Ей-богу, странный у постели
Трепещущих пред Летой лет.
А вдруг повременю?.. – поверю
При свечке в зарево зари…
…А время – р-раз! – и хлопнет дверью,
Когда вползу в проем двери.