Святой источник

День – бирюзовый. Свет – неяркий.

От оползня родник притух.

Близ гнёзд сорочьих на боярке

Защитный стрекот – на испуг.

Неужто думаешь, сорока,

Приплёлся я ручей мутить.

Или сломить нашла морока

Прута натянутую нить.

Не принимай меня так сложно.

Ещё я мал был да удал,

Когда в сердцах – что только можно –

И замутил.

И обломал.

Давно я сам себе не страшен.

Всё отстоялось, изрослось…

И если в чём-то не уважен –

Не отвечаю злом

На злость.