Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Шершавый дождь шерстит стога
Буравчиками струй.
Как ни сверлит тебя тоска
Сквозная –
Не горюй.
Набрось на плечи рыжий плащ
И по лугу пройдись…
Пускай судьба не удалась,
Пускай дождлива жизнь,
Пускай от бесконечных струй
У стога натекло –
Ты в нём поглубже пошуруй:
Там сухо и тепло.