Журнал «Простор» №7 1972 год
Поэт, я – совесть.
Слог мой безупречен.
Ты – между нами говоря –
Не Божьей милостью увенчан,
А милостыней словаря.
***
Замкнулись кольца годовые
Приметы пережитых дней.
Хранят их псы сторожевые
Бессонной памяти моей.
И только год один распахнут,
Он словно длятся до сих пор.
Там ветер ходит, травы чахнут
На желтых берегах озер.
Там сердце в сердце постучалось,
Не достучалось… В суету
Оборвалось… Мне показалось –
Звезда скатилась в темноту.
Других примет не помню. Слабый
Бьет пульс минут – то там, то тут.
Псы головы кладут на лапы
И завершенья года ждут.
Не знаю, поздно или скоро,
Но он закончится, когда
Средь звездного немого хора
Моя покатится звезда.
