Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Верховный жрец знал своенравье Нила,
К его взываниям Нил благоволил.
Но я не жрец – и ты не позвонила,
Как я ни заклинал, как ни молил.
Коль разгадаю таинство настроя
Твоих стихий – где штили, где штормы,-
Спасенными окажемся мы трое:
Ты, я и неразомкнутое – мы.
