Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Как твёрд офорт. Как акварель зыбка.
Он вы-гра-ви-ро-ван неизменимо.
Она ж дрожит, как лепестки цветка,
В порыве – в никуда. Но – мимо, мимо…
Вся жизнь – офорт. Не выправить никак
Мне в оттиске судьбы – в стихах – ни строчки.
А акварель – распада беглый знак
Цветов моей любви на лепесточки.
