Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Акустика – звучания судья.
Хоть шёлково ты пой, хоть бархатисто,
В негодном зале даже соловья
Не будет пенье голосисто, чисто.
Иной душе похожий дан удел:
Чем ни звени – не золотая жила.
Я женщине слова Любви пропел –
Она в ответ: – Красиво. Но фальшиво.
