Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Цыплят по осени (как мудрствует народ)
Считает птицевод. И так же точно,
По осени, плодам ведёт счёт садовод,
И денно пестующий свой эдем, и нощно.
На счастье акушер напутствует плоды
Любовной страсти душ животворящих.
Но ни сезон, ни срок, ни прихоти среды
Любви и акушеру не указчик.
