Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Она забыла зóревые даты
И поцелуя в августе,
И песни,
Пропетой в день черешневый когда-то
Со мной дуэтом,
Смытом поднебесьем.
И перья «галочки» январской в загсе
Повысыпались из опавших крыльев…
Давно уж сердцем отболелся крах сей,
Переродившись в пену опер мыльных.
Теперь у нас – что рок ни говори –
У каждого свои календари.
