Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Античный китч. Из моря артефактов
Всплывает амфор возрождённый мир.
В нём бесцензурье жестов. Поз. И актов,
Где плоти пир – единственный кумир.
Какие бы то ни было покровы –
Отринуты. Для нравов. И для глаз.
Мир плоти чист! И мудр! И вечно нов! И –
Краса его не требует прикрас.
