Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Владимиру Проскурину
«Подробностей никто не знает!» –
Так в Альбионе говорят.
Сей афоризм опровергает
Дотошный краеведа взгляд.
Но коль небрежен и неточен
Внешневлюблённый его взор, –
Знать, он познаньем не отточен.
И аглицкий смешок – не вздор.
