Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Романы престарелых дур
с младыми кавалерами –
такой же юморной абсурд,
как с женщинами спелыми
интрижки старцев –
что одной
ногой в археологии.
Пора б сердцам их на покой,
а не в пучину оргии,
от коей дыбится альков
(на то и предназначенный)
под звон колец, а не оков!
Но всё ж – дай, Бог, удачи им!
