Мои стихи не сокровенны,
Они доверчивы, как ноты
Простоволосой кантилены,
Как выплеск взрезанной аорты.
Они младенчески раздеты,
Чистосердечной наготою
Они взывают:
кто ты?.. где ты?..
Ответь, коль я ответа стою…
Они горят, как цвет миндальный,
Что в пламени на ладан дышит.
Стихи мои исповедальны,
Но их страстей Господь не слышит.
Ты мне приснилась в виде жеребёнка.
Ты шла тропой,
Потом по мостовой,
Копытцами поцокивая звонко
И весело мотая головой.
И в безмятежном сне мне показалось,
Что я веду тебя не в поводу.
– Нет повода?.. –
Ты мягко рассмеялась. –
С тобой
Я и без повода пойду.
